Субботник.

Казалось, все написаны слова.
Казалось, все исчерпаны сюжеты.
Под снегом прошлогодняя листва.
Хранит печали пьяного поэта.

Казалось, что однажды, в выходной,
Точней, в субботник, взявши грабли в руки,
Все соберут, сожгут, уйдут домой,
Простые люди, прекращая муки.

И будет догорать моя листва,
С бурьяном, мусором и пластиком бутылок.
Прочь унося сюжеты и слова
И адреса от электронных ссылок.

И станет чище чей-то новый день,
Сверкающий покраской и известкой.
А что стихи? — все та же дребедень,
Чтоб жизнь с граблями не казалась жесткой

Казалось так, но вдруг случилась ты.
Внезапно, словно молния во мраке.
И стало ясно — хватит доброты
И стало ясно, люди-грабли — враки! 

И скоро их закончится зима,
А листья дней как будто одеяла,
Лишь сберегли подснежники-слова,
Которых оказалось так немало.

И я прошу тебя — дыши на них и грей,
Душою обнимая и любя.
Сквозь холод, тьму и суматоху дней,
Лишь потому, что это для тебя! 

А.Зайцев. (Я с тобой).