Сегодня вышел из дома, навстречу идёт букет.
Спешит себе деловито для счастья в восемь утра.
Думаю о тебе, любви и календаре глядя ему во след.
Начинается цепная реакция букетов, и мне написать пора.
Существуют в календаре числа, дни и отдельные даты.
С днём поэзии не поздравляют, но есть какой-то чудак Валентин.
Писать, любить и покупать по числам безделушки- разные затраты.
Мой дофаминовый градус любви на пределе и выше дат и причин.
И я написал про 8 марта, Ангела, женщину, бабу- собаку
Про твой сон и танго, и любви немерцающий свет,
Переходы и свечи, и ещё не любовь к зодиаку
И про то как искал тебя многое множество лет.
И на пике любви от любви над землёй поднимаюсь.
И сильней невозможно, иначе совсем улечу.
И не буду букетом с ногами- я иначе по жизни стараюсь.
Я тобой безнадежен. И не нужно, не стоит лечиться к врачу.
В моем мире нет дат- лишь периоды, ты и сезоны.
Полстолетия нежности, боли и тысяча разных стихов.
Начиналось с того, что меня жернова пустоты размололи.
Для того и воскрес чтобы заново встретить любовь.
Вот он я между дат появился и жду и стою возле двери.
И смотрю на тебя уперевшись в больное плечо.
Я опять между чисел и не буду не с ними, ни с теми.
И забыв про букет напридумывал всякого разного…
— Вот оно чё)))
© А. Зайцев (Разночтения).
http://zaitcev-poet.ru/
Читает автор :
