Говорят, ты находишься в городе жёлтых такси,
В ярко-жёлтом убранстве спешащих, похожих на осень.
В нём дорогу к тебе не подскажут, кого ни спроси.
В моём городе рыжие листья и волосы в проседь.
Как же так получилось, что скрылся внезапно твой самолёт
В поздних сумерках лета и гру́сти, дождя и тумана.
В моём городе время неспешно и плавно, как осень, идёт.
У тебя всё, наверно, иначе на той стороне океана.
Шумных улиц витринами глаз серебрятся дома,
Отражая огни суматохи продрогнувших улиц.
Ты однажды решила во всём разобраться сама,
Улетела, и наши дороги с тобой в октябре разминулись.
Вечерами один я брожу в тишине меж домов
И деревьев аллей, через тысячи миль расстояний.
И пинаю стихи, словно листья когда-то написанных слов,
Вспоминая минуты забытых тобою осенних свиданий.
Мы, наверно, не встретимся больше с тобой никогда.
Так случается в жизни порою, наверно, у многих.
Между нами с тобою вода океана, огни, города,
Расстоянье и время, и годы, и страны, пути, и дороги.
Говорят, ты находишься в городе жёлтых такси,
В ярко-жёлтом убранстве расписанных осени кистью.
В нём дорогу к тебе не подскажут, кого ни спроси,
У меня адрес прежний: всё те же стихи, одиночество, листья…
А. Зайцев (Обо всем)
zaitcev-poet.ru
Читает автор :
